— Chéri?

— Hum? marmonna-t-il, les yeux rivés sur sa grille de mots croisés.

— Mon vibromasseur ne fonctionne plus. Ce n’est pas les piles, je viens de les changer, elles sont neuves. Rien à faire, il ne vibre plus.

— Le petit œuf métallique relié à la commande par un fil?

— Ouais.

— Voilà un design qui laisse à désirer, compte tenu de l’usage.

— Tu crois que tu peux le réparer?

— Donne-le-moi, dit-il en soupirant, avant de replier son journal.

Dix minutes plus tard, le boitier de la commande était ouvert et ses entrailles étendues sur la table. L’œuf argenté était aussi éventré, les tripes à l’air libre. Kevin travaillait lentement, consciencieusement, tel un chirurgien, le fer à souder dans une main, la sonde du voltmètre dans l’autre. Quant à Émilie, elle restait au chevet du malade, les sourcils froncés par l’inquiétude.

Kevin finit par déposer ses outils en hochant la tête.

— Le moteur est grillé, foutu. Ce truc est cliniquement mort — il était beaucoup trop délicat pour l’usage intensif qu’il subissait.

— Mais… Qu’est-ce que je suis censée faire maintenant? dit-elle, visiblement déçue.

Kevin balaya du bras toute la ferraille, attrapa Émilie par la taille et la coucha sur la table, puis lui enleva sa culotte. Avant même qu’elle eût le temps de protester, il lui glissa deux doigts dans la chatte et écrasa sa langue contre son clito.

Prise de convulsions, elle jouit, les bras fendant l’air, en criant des obscénités.

Kevin essuya son visage avec la manche de sa chemise et dit :

— Tu vois? Tout ce qu’il te fallait, c’est quelque chose conçu de façon plus robuste.

(Les facteurs russes ne sont pas trop futés: ils se sont fait prendre deux fois en un an avec le même genre de «colis suspect».)