— Je crois qu’on ne devrait pas célébrer mon anniversaire, dit-il d’une voix étouffée par les plis de ma cracouillette.
— Et pourquoi donc? soupirai-je, émue par sa caresse buccale. Soixante-treize ans, ça se fête, non?
Il fit glisser sa langue à l’intérieur de ma cuisse, la fit vriller un peu sur mon ventre, puis vient amoureusement téter la pointe de mes seins, en passant de l’un à l’autre, dans une douce indécision.
— Depuis… «l’accident», je ne veux surtout pas tenter le destin, avoua-t-il en plaçant le bout de sa queue viagratisée sur le palier de mon petit intérieur.
— Et tu crois qu’une surprise-partie a plus de chance de te tuer que ce que tu es en train de me faire? lui demandai-je alors qu’il me baisait de plus en plus vite, de plus en plus fort.
Ses yeux se révulsèrent et ses traits se figèrent lorsqu’il se répandit au fond de mon intiminet. «Il faut vraiment que j’apprenne la RCR», me dis-je avant de jouir à mon tour.
