Voici la situation. Une jeune personne (dont je tairai le nom, par respect pour ses beaux yeux) m’a sollicitée il y a trois mois pour que je lui écrive un article «à la Anne Archet» pour le journal étudiant de son université (dont je tairai aussi le nom, par respect pour son auguste réputation). Or, après plusieurs numéros, il semble bien qu’ils aient décidé de ne pas publier mon petit texte, intitulé Étude empirique de l’impact de l’admission massive des filles dans les facultés de génie — peut-être parce que le titre est perversement trompeur… Quant à la jeune personne en question (dont je tairai le nom, par respect pour ses jolies courbes logarithmiques), elle n’a pas répondu à mes nombreux courriels.

Croyez-vous que ce serait immoral de publier ce texte ici, puisqu’ils semblent ne pas en vouloir? Et surtout, souhaiteriez-vous le lire?

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Finalement, le voici. Là où y’a d’la gène…

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Si vous saviez à quel point la vue de l’iceberg qui trône devant ma maison me déprime! Surtout quand je pense aux crocus et aux iris qui fleurissent à Central Park…

Vous l’aurez deviné, je reviens d’un séjour de deux semaines à New York, où j’ai rendu visite à un ami qui habite le quartier Red Hook de Brooklyn. En plus de l’incontournable triptyque théâtre-musées-vernissages, j’ai consacré l’essentiel de mon temps à arpenter la ville de long en large et de haut en bas, armée d’une bonne paire de chaussures et du Radical Walking Tours of New York City de Bruce Kayton. J’ai pu ainsi voir, entre autres, l’appartement de Greenwich Village où Emma Goldman a vécu et publié Mother Earth, celui où John Reed rédigea Ten Days that Shook the World, celui où Woody Guthrie composa This Land is Your Land et celui où mourut Sam Dogloff, le coin de rue où Carlo Tresca fut assassiné, le site de la clinique de planning familial de Margaret Sanger, celui du Liberty House d’Abbie Hoffman et, bien sûr, celui site du célèbre Stonewall Inn. Bref: le New York disparu et oublié, celui qui n’intéresse probablement personne à part moi.

Tout cela ne m’a toutefois pas empêché de faire un peu de shopping: un singe en peluche de chez FAO Schwarz prénommé Otto pour Lou et le célébrissime Pop Up Book of Sex (celui qui fait rougir toutes les midinettes de la planète) pour moi. J’ai aussi noirci plusieurs pages de mes cahiers, alors attendez-vous à un regain soudain d’activité sur ce blogue!

Constatation étrange: plus mes statistiques de fréquentation augmentent, moins mon blogue reçoit de commentaires.

Lou aura bientôt deux ans et parle de plus en plus. Ce matin, après son lait et ses céréales, elle me regarda droit dans les yeux et me cria: «Papa!» — ce qui, vous l’aurez deviné, me vexa un peu.

— Anne Archet est un homme! Même ta fille le dit! La vérité sort de la bouche des enfants! railla Simone, morte de rire, en faisant sauter sa fille dans ses bras.

— Le lait caillé aussi… commentai-je sur un ton détaché, après que Lou lui ait vomi son petit déjeuner à la figure.

Les Cahiers ont cinq ans aujourd’hui.

En 2006, je me plaisais à qualifier mon petit coin de la blogosphère de blog-dinosaure. Je me demande comment je devrais maintenant l’appeler… le blog-cœlacanthe? le blog-trilobite?

Évidemment, je n’aurais jamais cru au départ bloguer aussi longtemps — je n’aurais même pas cru vivre aussi longtemps! Ce qui explique pourquoi je n’ose fermer boutique, de peur de chatouiller la camarde et agacer le destin…

Deux raisons pourquoi j’aimerais être à Paris plutôt qu’ici:

1. Pour ne pas être ensevelie sous une montagne de déjections blanches;
2. Pour être la première à visiter «Éros au secret».

Je sens que l’hiver va être long. Très long.

Voilà, c’est fait. Et tel qu’ordonné, je l’affiche.

(Jamais les Cahiers n’auront été plus d’Anne Archet qu’aujourd’hui…)

Sale temps pour les provocatrices. J’ai beau me décarcasser pour scandaliser les biens pensants, raconter des horreurs scabreuses mettant en scènes des clebs et des morveux, je n’arrive plus à faire sourciller le moindre petit-bourgeois.

Voilà pourquoi je me suis décidée à explorer la sexualité des vieillards, un des derniers grands tabous de l’occident. À venir sur cet écran: des cheveux blancs, des peaux flétries, des cannes, des couches d’incontinence et beaucoup, beaucoup de viagra.

Je me doutais bien en écrivant ceci que je créais un monstre. Mais je n’aurais jamais imaginé qu’il finisse par s’intégrer si rapidement dans le vocabulaire des amateurs du genre.

Si tu savais Arthur comme je suis désolée. Sincèrement.

Il fallait bien que je finisse par vous mettre au parfum: Camille MM m’a fait parvenir deux nouvelles illustrations pour mes épigrammes — et un chouette ex libris pour mes curiosa (mais ça, je le garde pour moi!)

Merci Camille, vous êtes un amour.

Me revoici, après deux semaines d’absence consacrées à la conjonctivite — mes yeux étaient si enflés qu’on me croyait victime de violence conjugale.

Lorsque mes quenœils me laissaient un peu de répit, je me suis consacrée à la révision générale de tous mes petits textes érotiques. En plus de réviser la syntaxe et la typographie, j’ai corrigé des centaines de fautes de français et j’ai carrément réécrit certains textes. Et comme si ce n’était pas assez, j’ai fait un chouette collage pour la couverture. Résultat: un recueil en PDF de 146 pages intitulé Retailles d’hosties que je vous offre tout de go en téléchargement.

Allez et imprimez-le tous, ceci est mon corps, livré pour vous.

La prochaine grille de mots croisés sera disponible lundi le 7 mai 2007 à midi, heure de Montréal.

Je suis la pornographe du typographe et je ne manque pas de caractères.

La seule idée que je puisse un jour devenir «célèbre» me glace le sang. Voilà pourquoi la tentation de disparaître avant d’être frappée par une telle malédiction devient de plus en plus irrésistible.

Le grand-père maternel de Simone, qui vient de mourir, lui a légué pour tout héritage un couteau. Un couteau très particulier, extrêmement pointu, tranchant comme un rasoir. La lame, d’une finesse inouïe, a une forme ondulée, irrégulière. Et sur le manche, gravé en lettres d’or, on peut lire le mot «Miséricorde».

Un couteau pour tuer.

Pour ceux et celles qui ne lont pas encore lu, je viens de monter une version pdf de Schopenhauer, Marx et moi.

Attention: peut causer la nausée chez certains lecteurs.

Jeudi soir dernier, j’entendis, stupéfaite, mon nom prononcé à la radio.

La SRC a remarqué mon existence; je suis cuite.

Trois boulots cette session. Trois employeurs. Trois cartes syndicales. Je suis maintenant en moyens, mais sans juste milieu.